Trilhos

 [imagem: Biba Rigo - modificada]

fool moon

e se... enche
demais
e cheia de si

é só...

metade luz
alheia
...o resto frio

Nada Acabou

Beco

 [imagem: Andrei Tarkóvski]

Lambo. As faces. Os brados. O assombro.
O fungo sórdido da omoplata.
Matéria molhada, a tua fronte modelar e eu
Subalterna, percistência dos teus calos
calado.

Ai, que inferno! Enquanto se esquiva entre becos
Em passos sortidos, eu já sou o passado.
Está à frente de todos os teus passos, tropeço
em covas e poros do caminho
que são tão semelhante à tua fronte
sem expressão.

Lambo o presente, pois há só tempo vivo
E vou morrendo. Entre o cair e o recompor
Meu existir ou extinguir  passeia
Sobre mim, o ácaro entope os rastro de teus atos
o que me resta: atalho secreto em linha reta.

Imóveis

Dança em Pétalas

Se Entenda I

 [imagem: Frida Kahlo]

I

Aceite. Tome pra si o fato que a tua boca sobre a minha
é trato. Encare agora ou antes;
antes que o trançar desfaça, antes
que as minhas veias escorram como a água, o ralo,  tome,
se agarra agora ao meu corpo, respire fundo meu sopro, ande
em cima do pulso ou compasso do meu coração.

O corpo que foge ao tempo, eterno, a  fome
de vagar pelo emaranhado, por dentro. Se esconde
pensar nas luas e lembrar que é lento
o pensar da tua carne, o peito
austero.
E acima urde o tempo, bater do tempo
batendo sob minhas veias, desde sempre
a vida escorre entre os relevos. Compasso. Batendo.

Descola da sua pele o vivo, sob um olhar de um corpo novo,
se entenda. E eu dilacerada a ouvir: amor, amor.
Andei e andei e dei de cara com o muro, antes
devo gritar, com toda minha força, ao ódio
tristeza em mim, ilhada, a água
batendo sem cessar nas pedras. Devo gritar.
Digo isso a mim mesma e ao tempo. Mas do teu lado eu me deito.
Imensa. De onda e ódio e dor.

Trovas de muito amor para um amado senhor - Hilda Hilst

Nave

Ave

Moinho

E tudo mais serei

Para que seja leve

Meu passo

Em vosso caminho.

 (imagem: Flavia Vivacqua)

A Toureira

culpa em sonho

Estou na penumbra arrumando o quarto.
Uma bagunça.
Na penumbra as coisas parecem mais cinzas e empoeiradas.
O ar parece mais denso e inrespirável.
Vejo em uma mochila uma mão,
fina emaranhada em um cabelo loiro e liso.

Ponho em minhas costas a mochila, logo o cadáver.
Pego metro e a minhas costas doem e encurvam com o peso.
Ainda tenho

que andar muito.
O metro tem luz de hospital e as pessoas me estranham.

Na rua é madrugada e o tempo é longo e frio.
Ando muito e minhas costas doem.
Entro no galpão vazio e escuro
e penduro a mala no vestiário.

Não há mais peso, nem culpa.

"O cadáver é dele e ele é quem tem que resolve-lo."

Máscara

Senta e se concentra.

Coloca em seu rosto o neutro e se prepara para tirar a máscara.

Deita e no despertar tira.

Tira do rosto a expressão neutra da qual ninguém vi por trás.

O neutro branco cobria a cara, deixando livre para finalmente se expressar.

(imagem: Moisés Barbosa [modificado])

(impróprio logo imploro)

seu presente
pre sente um

futuro, nesse nosso
posso e, nesse troço

de derramar os laços
de trecos trocados
de amar errado, torto
cruzar linhas, criar nós

emaranhados na teia da vida
linhas embolando o tempo

...ponto...morto...

(esse) se arrasta num vagar
que é só um passatempo
para o tempo... paro e peço:

-passa tempo! passa tempo!
-PASSA TEMPO! PASSA...

Ao meu caro irmão morto

Meu caro, morto e sóbrio, ofuscante solar

senão eu, quem te penetra a carne, senão eu

dilacerada em pedaços, te soprará aos ouvidos,

eu que te senti, eu que ao mal tocar sua boca

já sentia a fúria contida em seu olhar pasmo

eu, que cobicei seu futuro e depois chorei

ao dizer: "amor não és, em vida. quem sabe em morte"

Ah! se sentisse o pesar que as palavras me causam

o engolir do tempo, o nosso triste tempo.

um tempo a mais e nem mais preciso ouvir-te

cantar os repentes do vem e vão.

Os barcos, meu caro, o bruto, o luto

a tua morte outra vez, a nossa morte, assim o tempo:

engasgando as palavras cada vez mais frias

Pois fria é a ausêcia sua em morte

apesar de me dizerem vivo, pois canta.

rebate em silêncio nos seu golpes brutos
o que digo cravando as unhas no seu coro cabeludo:

"Te amo ainda que isso te fulmine ou que um soco na minha cara me faça menos osso e mais verdade"
 

O futuro está na ausência de calor, de verdade.

E as cores vibrantes gritam em meu olha sem cor:

MORTE!

morte a todos os navegantes da lucidez cotidiana

de ir e vir nos seus nexos frígidos, inrustídos, irmão.

Meu caro, que ardência me faz sua morte.

(inspirado em poema de Hilda Hilst)

10 de abril

O sereno da dor do homem é cambaleante. Torto em tudo, pois só assim de faz reto. Os olhos mareados, turvos de foligem cinzenta, massa densa. Pesa e curva o corpo em S de pau duro e erro insistente. Escorre chorume em flor no eterno retorno que torna retorno em vão: fundo sem luz no fim, ao dar a luz ao fim.

fever night

aos poucos querer

É tudo muito aos poucos

É duro pra mim

O pouco do teu ato

O duro de teus braços

Negando o que mais quero em ti

As lágrimas afoitas

Que querem te dar

O que é mais seu

Meu corpo não é nada

Além do que eu

Que quer

Além de tudo de você

Ser aquilo que quer

Inconstâncias do seu querer

Sofro por não ser

Nada além de mim

Nada do que quer

Apenas mais um querer

mistério

nó, rumando ao impasse
antes pré-existente em
nossas palavras mudas
vontade transbordante
o já pós-insistente nó
impassível segredo, é

impossível mover-se
equidistante desejo

de nós, demais, de nós
nosso absoluto agora

sangue quente
mãos molhadas
frio na espinha

deter gente
deter a gente
de ter a gente

de nós, de mais, de nós
obtuso... agudo... agora

Janeiro 16 - Deleite Vazio

(imagem: Joel-Peter Witkin)

Quem vai dar o último grito?

O último adeus sufocado e socado goela a baixo.

O último nó dilacerado

forçado e apertado

nos obrigamos a esquecer.

Da onde sai tanta ilusão?

Tanta impressão sobre o nada

do vazio de todo dia

de todo beijo

de todo copo bebido

enfraquecido pelo tempo

o veneno do peito

sufocante, matante,

mortal.

De  onde sai tanto deleite

com os atos mal feitos

história nojenta e brutal

que manchou todo o tapete

toda a casa

a cara e o corpo

de sujeito

Tá feito.

Volta pra casa em silêncio

com a boca amarrada

e o peito marcado de saliva

[é muito quente se se espera pelo cair da bomba no chão, que seus estilhaços enfinquem no corpo que cai em tormenta de joelhos]

Novembro 10

Ordenar palavras em frases bem compostas.
Colocá-las em minha boca para se tornarem audíveis, interligíveis.
Objetivo claro, mas oculto em suas entranhas.
Implícito todo seu caráter de verdade, mas sem vulgarizá-lo com palavras escancaradas e diretas.
Claras.